the darjeeling limited

mi película favorita por sendos motivos, algunos de ellos:

- natalie portman está en ella.

- la fotografía.

- adrien brody en calzoncillos rosas y anteojos es perfecto.

- el soundtrack es increíble.

acá va una de las mejores escenas:

roberto emilio gofredo arlt

mi primer acercamiento a arlt se produjo en el 2002, cuando cursaba taller I. me habían dado como tarea leer sus aguafuertes porteñas. me habían gustado, mucho. pero como era tarea y yo siempre guste de rebelarme, no lo termine.

en el verano de 2008, patrullita me recomendó y prestó los siete locos. me gustaba, disfrutaba de las descripciones de ese buenos aires tan lejano y sus personajes. cuando me faltaban sólo 7 páginas murió la rata. nunca más pude volver a tocarlo.

al par de meses arranqué con los lanzallamas, pero teniendo en cuenta que no sabía cómo había terminado todo con remo poco entendía. me vi en la obligación de dejarlo.

en el 2009 empecé el juguete rabioso, lo empecé alrededor de 7 veces, nunca logré pasar de la página 13. y como a mí no me gusta imponerme nada, lo dejé.

hoy por primera vez en mi vida terminé un libro de roberto arlt. y puedo decir, sin mentir ni exagerar, que es uno de los mejores libros que leí en los últimos 5 años. el jorobadito y otros cuentos, sublime.

camus

the only way to deal with an unfree world is to become so absolutely free that your very existence is an act of rebellion

felicidad

el sábado, en un asado, me enseñaron a bajar música en internet. así, habiendo adquirido todo el conocimiento que me impartieron mis nuevas amistades, logré finalmente bajar el último disco de the maccabees.

eso me llevo a buscar las letras, que me llevo al sitio oficial que jamás antes se me había ocurrido visitar, que me llevo a mirar cuándo y dónde son sus próximas fechas ao vivo. y qué te digo que en mayo, para festejar mi existir, me vienen a visitar a australia!

el universo no para de estar de mi lado.

detalle capítulo 93

no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños.

pensar el capítulo 20

no somos adultos, lucía. es un mérito pero se paga caro. los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. debe ser algo así. habría que pensarlo.

extracto capítulo 17 - rayuela

la cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. lamento usar un lenguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. en una palabra, le revienta la circunstancia. más brevemente, le duele el mundo.

un poco del capítulo 2 - rayuela

no quiero escribir sobre rocamadour, por lo menos hoy, necesitaría tanto acercarme mejor a mí mismo, dejar caer todo eso que me separa del centro. acabo siempre aludiendo al centro sin la menor garantía de saber lo que digo, cedo a la trampa fácil de la geometría con que pretende ordenarse nuestra vida de occidentales: eje, centro, razón de ser, omphalos, nombres de la nostalgia indoeuropea. incluso esta existencia que a veces procuro describir, este parís donde me muevo como una hoja seca, no serían visibles si detrás no latiera la ansiedad axial, el reencuentro con el fuste. cuántas palabras, cuántas nomenclaturas para un mismo desconcierto. a veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro. abrazado a la maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. el péndulo cumple su vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascendente, muerte heroica. los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por ortega, por scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. lo religioso, lo estético, lo ético. lo ético, lo religioso, lo estético. el muñequito, la novela. la muerte, el muñequito. la lengua de la maga me hace cosquillas. rocamadour, la ética, el muñequito, la maga. la lengua, la cosquilla, la ética.

mambito

cada vez que escucho silvio rodríguez no puedo evitar pensar en el primo. sin tristeza, ya sin culpa, sin amor, sin melancolía lo pienso y deseo eternamente su felicidad.

he dicho

yo, por natalie portman, me meto todita mi heterosexualidad en el orto.

rápido, por favor

los 68

estoy leyendo los 68, de carlos fuentes. en una entrevista a un estudiante francés del ahora histórico mayo francés el estudiante dice:

- dicen que vivimos en la sociedad de la abundancia, pero en la universidad sólo hay abundancia de alumnos y carencia de todo lo demás. en 1945, había 120.000 estudiantes en las universidades francesas; hoy la suma asciende a más de medio millón y sólo en la sorbona hay 160.000. no cabemos en las aulas y debemos escuchar las clases desde los corredores, a través de un sistema de magnavoces. más de 30.000 estudiantes desean utilizar la biblioteca, pero sólo hay cupo para 500 lectores. nos vemos obligados a leer y preparar clases y exámenes en los cafés, en los jardines públicos (cuando el tiempo lo permite) o en los cuartos de criada que nos alquilan en el barrio latino por 250 francos al mes. en estas circunstancias, hemos perdido el contacto con los profesores. casi todos se limitan a dictar la misma cátedra desde hace 30 años, sin que el alumno tenga la menor posibilidad de poner en duda esa enseñanza casi siempre periclitada, rara vez revisada o puesta al día. el trabajo de seminarios es prácticamente desconocido. la iniciativa del estudiante es desanimada; la mayoría no lee libros, sólo los apuntes mimeográficos para pasar exámenes a fin de año. el objeto de la actual universidad es memorizar una cultura muerta dentro de un sistema de remoto paternalismo. es decir: la universidad está hecha a la imagen del estado burgués.

cuando terminé de leer esto me sentí menos sola en el mundo. y, sin embargo, más desesperanzada que antes de leerlo. pero seguí y me encontré con esto:

- se nos acusa de ser demasiado "desinteresados". es cierto. frecuentamos la teoría más que los hechos. pero echarnos esto en cara quiere decir que hay una grave ruptura entre el pensamiento y la acción. quiere decir que yo, como estudiante de sociología, puedo leer libremente a marx, a engels, a bakunin, al che guevara y a marcuse, sólo si acepto que una vez que salga de la universidad debo renegar de todo lo que he aprendido y aceptar como borrego mi situación prevista en una sociedad ordenada para siempre y sin mi consentimiento, una sociedad en la que mis conocimientos críticos no poseen la menor importancia y nada pueden cambiar. la universidad debe ser un centro crítico, el germen del cambio. nuestra sociedad, sin embargo, es acrítica y rechaza el cambio. ¿cuál puede ser mi destino? ¿renunciar a mis ideas, admitir que son un sarampión juvenil y aceptar los hechos inconmovibles de una sociedad momificada convirtiéndome yo mismo en momia, sentado hasta mi muerte en un consejo de administración capitalista o en una oficina burocrática? ¿o convertirme en profesor para seguir enseñando, sin traicionarme, las ideas revolucionarias a una nueva generación que a su vez deberá renegar de ellas para encontrar plaza remunerada en la jerarquía del orden? ¿qué clase de educación es ésta, camarada? ¿cómo podemos romper este circulo vicioso? el hecho es que estamos aprendiendo una teoría desinteresada para sacrificarla después ante una sociedad interesada. la teoría nos revela la insuficiencia e injusticia de la sociedad. si somos fieles a nuestras ideas, debemos transformar la sociedad a imagen de ellas. de eso se trata, en el fondo, cuando hablamos de reforma universitaria.

y ahora quiero llorar y no puedo.